Il y avait une maison sur Cassland Road, à l'est de Londres, qui produirait les odeurs de cuisine les plus fantastiques. C'est il y a plus de deux décennies maintenant, quand je passerais la maison une ou deux fois par semaine, habituellement sur mon chemin pour attraper le bus. Peu importe l’heure – tôt le matin, la fin de l’après-midi ou le soir – la preuve d’une cuisson, d’une immersion ou d’une torréfaction dépassait presque toujours la fenêtre de la cuisine, le mur et le trottoir. Ce qui a rendu la situation encore plus intrigante (et légèrement Roald Dahl) était que je n'ai jamais vu quelqu...
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